Vor dem halb verfallenen Haus, mitten im Wald, stehen drei Mülltonnen: Gelber Sack, Altpapier und Restmüll. Das ist es, was mir sofort ins Auge springt. Warum? Mülltonnen im Wald? Wohnt hier jemand, frage ich mich und schaue genauer hin. Unterhalb der Hausnummer, links von der Regentonne, hängt ein Briefkasten. Alt, aber spinnwebfrei. Die grünen Fensterläden sind geschlossen. Ein Kirschenpaar, rot und saftig, gemalt an der Hauswand. Alles in allem macht das Haus nicht gerade einen einladenden Eindruck. Trotzdem, es zieht mich an, lockt mich.
Ich hebe die gelbe Kordel hoch, die neben dem Waldweg die Grundstücksgrenze markiert, schlüpfe unter ihr hindurch und betrete das verwilderte Grundstück. Spannend. Welche Geschichte erzählt es mir? Meiner Begleiterin werfe ich über die Schulter einen kurzen Blick zu und nuschele: „sorry, das interessiert mich jetzt – ich schaue nur kurz“, verspreche ich ihr, während ich die paar Schritte vom Weg zur Haustür nehme.
Das Dach ist an einer Stelle eingefallen und notdürftig mit einer schwarzen Plastikplane abgedeckt. An diesem Haus passt nichts zusammen. Sein verfallenes Äußeres passt nicht zum dicken Vorhängeschloss an der mit Spinnenweben überzogenen Haustür. Hier war schon lange niemand mehr. Oder? Ganz sicher bin ich mir nicht, als ich versuche, den handgeschriebenen Text über dem nagelneuen Schloss zu entziffern und trete dafür näher ran.
Faszinierend. Verwunschen. Gleich passiert etwas, ich bin mir sicher. Am helllichten Tag, stehe ich doch auf fremden Terrain. Diese Privatsphäre will absolut nichts mit mir zu tun haben, überlege ich, während meine Phantasie gen Vollauslastung steuert. Dramen, Tragödien, was hat hier stattgefunden? Was passiert, wenn ich einen Blick in den Mülleimer werfe. Lieber nicht.
Meine Begleiterin tritt von einem Fuß auf den anderen. Ich kann mir ungefähr vorstellen, welche Vorstellung gerade ihr Kopfkino eingelegt hat. Ich reiße mich los, schleiche davon. Nur keine Dämonen wecken.
