Zuhause wartet mein Abendessen auf mich. Ich habe es vorhin zubereitet, damit es nun schnell geht, denn ich komme gerade vom Yoga zurück. Doch bevor ich esse, schmeiße ich schnell eine Ladung Wäsche in die Maschine. Vielleicht trocknet sie noch bis ich ins Bett gehe. Warm genug ist es.
Die Sonne scheint auf unseren Küchenbalkon. Ich wische den Tisch ab, der, jeden Tag aus Neue, staubig ist. In den letzten paar Tagen hat mein Garten ordentlich zugelegt. Zugewuchert ist er und wartet auf meine Aufmerksamkeit, damit sich die Nachbarn nicht beschweren. Die Zweige des Je-länger-je-lieber-Strauchs wachsen ungehemmt über einen Weg und brauchen dann und wann eine Maniküre.
Der Wind streift in milden Schüben durch unseren Hinterhof mit seinen Gärten und Balkonen. Dann raschelt das Laub. Viele Fenster sind geöffnet. Das Leben verlagert sich von drinnen nach draußen. Herrlich. Es ist Sommer. Stimmen kommen und gehen. Wortfetzten. Ganze Gespräche. Alles ist dabei. Manche Stimmen kann ich inzwischen Personen zuordnen. Andere sind mir unbekannt.
Vereinzelt, fast in Dolby-Surround-Manier, erreichen mich die abendlichen, alltäglichen Geräusche menschlicher Existenz in einer Kleinstadt. Geschirr klappert und wird gespült, das Nachbarskind quengelt, jemand kommt mit seinem Fahrrad heim. Ein Rollo wird herunter gelassen, dort schlägt eine Tür zu, Kirchenglocken läuten. Musik spielt und klingt ebenfalls zu mir herunter. Vögel jagen sich durch die Hecken. Irgendwo brät jemand ein Hähnchen.
Im Nachbarhaus, drei Etagen über mir, unterhält sich eine Gruppe junger Frauen angeregt auf einem Balkon. Unterm weißen Sonnenschirm wechselt ihr Thema von Periodenproblemen zu Sex nebst probaten Stellungen. Sie erzählen sich gegenseitig von ihren persönlichen Vorlieben und No-Gos. Dabei kichern sie, senken bisweilen ihre Stimmen, um gleich darauf laut loszulachen und bunt durcheinander zu reden. Sie sind sich einig: es ist toll, dass sie so frei miteinander und sich ungeniert über diese Themen unterhalten können.
